de là d’où je viens, on mange les mauvaises herbes. à la fin de l’hiver, on remplit nos poches d’ail des ours·es au printemps on ramasse le coucou dans les fossés. jusqu’à la fin de l’été, on découpe les feuilles tendres des orties, l’automne on fait sécher les trompettes de la mort sur le poêle pour faire tomber le sable. ça sent le bois qui brûle.

longtemps j’ai cherché à échapper à la campagne moche en prenant le train pour la grande ville et puis la plus grande ville encore. je crois que je suis fatigué maintenant. Les montagnes au loin même les noyers me manquent.

je crois que je reviendrai un jour fuyant les regards grimper la forêt m’asseoir contre l’arbre le plus vieux. je m’endormirai là et comme les plaques qui annoncent les zones de chasse je serai lentement recouvert par l’écorce et ce sera bien fait pour moi.

que cell·ui qui trouve mon corps y creuse un violon, brise le bois de mes os pour allumer sa cheminée.